К БАР. М. А. ДЕЛЬВИГ.

 

Вам восемь лет, а мне семнадцать било.

И я считал когда-то восемь лет;

Они прошли. - В судьбе своей унылой,

Бог знает как, я ныне стал поэт.

Не возвратить уже того, что было,

Уже я стар, мне незнакома ложь:

Так верьте мне - мы спасены лишь верой.

Послушайте: Амур, как вы, хорош;

Амур дитя, Амур на вас похож -

В мои лета вы будете Венерой.

   Но если только буду жив,

   Всевышней благостью Зевеса,

   И столько же красноречив -

   Я напишу вам, баронесса,

   В латинском вкусе мадригал,

   Чудесный, вовсе без искусства -

   Не много истинных похвал,

   Но много истинного чувства.

   Скажу я: "Ради ваших глаз,

   О баронесса! ради балов,

   Когда мы все глядим на вас,

   Взгляните на меня хоть раз

   В награду прежних мадригалов

   Когда ж Амур и Гименей

   В прелестной Марии моей

   Поздравят молодую даму -

   Удастся ль мне под старость дня,

   Вам посвятить эпиталаму?